O CHOQUE DO PRESENTE – No mundo imperfeito, também muito redondo dos silêncios, o melhor mesmo é assobiar…

Crónica 3433 de 11.07.2023 – Lagoa do M´Puto; Algarve - A VIDA NUM PISCAR DE OLHOS...

Cafufutila ou kifufutila – É deitar “gafanhotos” ou falrripos de farinha grossa pela boca quando se come kikwerra …

Por  T´Chingange – Otchingandji

 No calor do Sul do M´Puto, com sol queimoso de Julho, sabor salobre de ventos rodopiando nas horas que Deus ordena, marés longas de vontades, aqui estou numa espera em hora extra, tentando a custo interpretar o Islão. Esse tal com laivos de maldades e decapitações, que nem a esquerda comunista estalinista e maoista no seu lado mais negro, inchado de uma carga negativa do passado em países redondos, com perfeição nos silêncios.

Com fúteis caprichos de poder, esmiúço os tempos fantasmagoricos para saber a verdadeira razão dos paradoxos futuros. Sim! O futuro de um mundo surreal tentando compreender melhor a essência dos seus divinos. Agora, já kota mais-velho, conto o joguete das lutas de tantas portas ou portais desconhecidos com números aleatórios, algoritmos e inventações muito perfeitas da Inteligência Artificial revirando nossas narrativas botadas no lixo.

Sendo mazombo de Angola (filho do colonos) na criação e, vivendo entre astucias enganosas e superstições intestinas, falo e penso como se fosse um africano preto na cor, captando como um íman as feitiçarias das memórias feitas tradição. Aqui estou hoje, junto ao castelo de Ferro Agudo, olhando a outra margem do rio Arade com edifícios da cor da terra, torrões amarelecidos; afinando ou ajustando os binóculos tasco de marca, por forma a ver ao pormenor o tal Yate preto que agora me parece mais um veleiro.

  E, lá está escrito “Neptuno I” no lugar mais central e cimeiro que penso ser a cabine do piloto, do dono ou patrão de costa ou talvez o chefe de um país muito cheio de gasosa para fazer banga na antiga metrópole do M´Puto – da Terra dos Mwangolés. No mundo imperfeito e como disse, também muito redondo nos silêncios, acho melhor referir o nome do patrão saltitando porque, até pode nem ser verdade, correndo o risco de, se teimar, ficar enfeitiçado de uma forma total.

Mudo aqui o discurso porque surgiu num jeito estranho entre mim branco e, a pequena calema um monangamba, preto que nem um tição, com trancinhas sebeirosas e brinquinho, óculos encaixados nos rebeldes cabelos, assim e gingão olhando-me de frente num olhar turvo perguntando-me aonde tinha apanhado os mexilhões. Acabava de chegar da bóia trazendo os bivalves numa bolsa estanque, musgosos de verde arrancado de seu casco também verde, meu viveiro secreto.

De antenas no ar, vislumbrei esta assombração de forma estranha e, como não tinha aspecto de fiscal marítimo, de repente, as feições mudaram-se-lhe, já tem o cabelo mais curto e, nem quero acreditar! Será possível? Era Nito Alves feito fantasma sem tirar nem colocar, apresentando-se muito prá-frente, como se fosse um surfista e não um fraccionista. Andou mais uns passos para o meu lado esquerdo e, na sombra do castelo retirou um papel duma pequena pasta retirando umas ervas dum pequeno baú, enrolou-as em seguida no dito papel levando-o à boca; foi uma cena em tudo parecida como um velho fumador de francês avulso. Disfarçadamente, fiz-me mosca, olhando de soslaio!

 E, foi quando o cigarro feito desse antigo modo, levado à boca afogachou-se sem ser aceso, lançando fumaça às argolas – uma de cada cor tipo arco-íris. Aqui tem coisa! O cheiro da maconha tipo liamba às narinas; sem querer, olhei forçado o seu olhar e, era ele mesmo, Nito Alves, o mesmo do 27 negro de Maio angolano afirmando que aquele barco veleiro preto, era de João Lourenço o mwangolé presidente da bagunça feita país. De frente, aquele tipo piscou-me o olho esquerdo na forma de morse, três pontos, três traços, três pontos! Um morto a lançar-me um SOS. 

  Isto deu para ficar apreensivo sem definir se estava mesmo aflito ou se era uma mensagem para mim! E, nem via nada que justificasse um SOS em código de morse porque aparentemente estava direitinho da silva; todo inteiro e sem justificação do plausível. Seria isto um aviso de quê!? Pópilas! Eu, bem quero chegar aos trezentos anos tomando o chá de rooibos dos bosquímanos, com brututo, gengibre e ipê-roxo, mas seriamente, duvido poder chegar a um terço dessa fasquia. Acredito que queiram saber mais acerca do barco Yate ou veleiro pertença do senhor JL (João Lourenço) mas, as circunstâncias medrosas não permitem que abra uma nova frente de guerra sem haver razões independentistas. A vida é mesmomesmo uma farsa!

O Soba T´Chingange