NAS FRINCHAS DO TEMPO … Boligrafando estórias e missossos do M´Puto – 28.09.2020

Crónica 3062  - MALAMBA: É a palavra

Por

 T´Chingange – No Barlavento algarvio do M´Puto

 Entre mim e um atalho de mim, escuto os recantos aonde são audíveis os grilos das noites cálidas e as cigarras na torreira do dia, na presença constante do loureiro, árvore do meu vizinho alemão da Alemanha vindo do Sul de Angola, um bóher na vernácula "essência", com barriga de boerewors (uma salsicha fresca tradicional da culinária da África do Sul) para constituir o ser e a natureza das coisas que nos dão voltas à mioleira.

Porque pecado deveria ter também e, agora, uma nora que para além de bóher, usa vocábulos oriundos do africânder… Bóher e wors, significa respectivamente "agricultor" e "salsicha” – (borrabôs como dizem os Tugas). Condicionado ao meu rectângulo de calor e silêncio, regulamento-me em miudinhas ideias, ignorando analfabetices feitas como se o fosse de gema de ovo e sanchas também conhecidas por míscaros, fungos comestíveis fritos em conjunto na frigideira de ferro, coisas saídas do cú dum galináceo também chamado de ânus.

 Dum ânus sim! E, crescidos no calor do estrume ou coisas em decomposição. Nossa vida, e tudo que nos envolve, é uma miscelânea de compostura, arranjo, ilimitação na mixórdia… E, no restolho da sombra quieta, dentro de portas, sem clarabóias nem luzernas ou olharapos de luz, assim fico permanecido, fechado em casa, falando com a avenca. A orquídea e a violeta africana, basculhando pensamentos aonde as ideias se perfilam ginasticando aeróbica num arsenal de coisas idiotas; coisas de nós mesmos com desaforos entre outros desavindos trastes e, contrastes.

Desaforos assim importados e reflectidos em silêncios esquecidos dum passado solto e, assim, mais assado, salto o muro dos sentidos encastrando-os na experiência actual, calamitosamente mascarados. Aprecio assim o Mundo pela TV, uma tristeza sondada nas horas com vírus e mortes mais gráficos, gente sem trabalho e, na forma pasmada, fico nos sentimentos sem poder acudir uns ou absolver outros porque, nem estou minimamente creditado a dar a extrema-unção e porque só uso escapulário quando vou ver o Sporting…

 Nem mesmo acreditado para desenaltecer gente trafulha até à raiz dos cabelos. Rezando uma ave-maria ou um pai-nosso pelos carecidos porque, os safardanas, esses, nem o merecem estando mortos, moribundos da silva… Tentando compreender as cigarras no seu preço de viver só cantando e, muitos outros feitos formigas encalhados em penúrias, sem escolhas nem direito a contragostos.

Num acusa e descusa de um descaso anormalmente ocasional levado à sonegação, continuamos nos despropósitos murchados nos dados ou empolados nas estatísticas sanitárias e até necessárias para ajeitar remendos tecnicistas do deve e do haver, do comércio e afins mais a engenharia financeira de tentar recuperar pérdidas, países em conflito com gente de gabarito ou homens de letras comendo lisuras…

 Isso! Comendo lisuras como se o fora açorda fria com bacalhau cru, demolhado em leite de cabra, uma pitada de poejos para ventilarem na perfeição seu arejar de catavento com uma crista vermelha de impressionar e, assim respigar ordens e retaliações com os olhos esmaltados em desbotado verde e protegidos por folhudas pestanas que luzem uma espécie de nervosa calmaria, ressurgindo nela um fundo de alma.

Alma!? Isso é o quê? Isso não é mesmo coisa interna, muito mais que dentro, apresada no que cada um tem nas "intersticiais" apoplexias do sistema nervoso, no linfático das partes do templo e arredores do cerebelo, do que pensa ou não pensa, porque nem sempre as pessoas estão mais sempre iguais. Isso! Afirmam-se e desafinam-se e sempre recordando como se ainda não o fossem: - Terminados. Pois então! Lá teremos de nos reconstruir…

Ilustrações de Costa Araújo

O Soba T´Chingange